Laberinto Postmoderno

Ayer estuve en Molinos (Teruel), viendo las Grutas de Cristal. Para quien no esté puesto en el asunto, decirle que se trata de una cueva especialmente rica en espeleotemas excéntricos, formas creadas por el agua y la caliza que no se corresponden precisamente con lo que uno esperaría encontrar.

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Es un lugar maravilloso, donde a cada paso, se descubre algo sorprendente. Aquellas lentísimas formaciones han ido dibujando enormes columnas goteantes, intrincadas formas coralinas y extraños churretes que amenizan la visión grandemente.

Pero, claro, tenía que llegar el ser humano y hacerlo todo puré en cuatro días.

Uno llega a las puñeteras cuevas y se encuentra con que le cobran la entrada y la de la taquilla dice: "Es una visita guiada que dura cuarenta minutos".

Estupendo. Todos allí presentes nos alegramos de que la visita fuese guiada, porque la verdad es que ninguno teníamos ni idea de qué era qué y de cómo se ha llegado a.

Cuando llegó el momento, un tipo bajito y con cara de despistado nos metió en la cueva y nos dijo que avanzásemos hasta la primera sala. Allí nos topamos con un tío calvo y cabezón, vestido de negro, que estaba junto a otro tío que tocaba el piano. Entonces, de entre las estalactitas, salió otro tío cabezón que nos dijo: "Señores, dentro de unas horas va a haber un concierto en este lugar. Si lo desean, pueden observar esta maravilla mientras nosotros ensayamos. Gracias".

¿Un concierto? ¿En un lugar tan frágil, tan deliciosamente delicado vas a colar un concierto? EL piano empezó a sonar, los amplificadores hicieron su trabajo y el altavoz soltó las notas una por una. Cables. Una tarima de madera. Todo ello en pleno paraíso espeleológico. Eso sí, a nosotros no nos dejaban echar fotos, ni con flash, ni sin flash.

Mientras el cabezón calvo cantaba, nosotros mirábamos todo embobados, pero entonces yo me preguntaba: "¿dónde demonios está la visita guiada?". Yo esperaba que alguien me explicase algo, que me contase a santo de qué esa maldita estalactita tenía ramificaciones en todas direcciones hasta parecer un puercoespín.

Pero entonces empezó el desastre: la gente tocaba cuando había a su paso, se apoyaba en las paredes para descansar. Un padre pasando el dedo por una estalagmita diciéndole a su hijo: "Mira, está mojada". El guía, amén de no contarnos nada, lo veía todo sin mover un dedo y sin llamar la atención de nadie.

En una de las oquedades que habían usado para poner la iluminación, los espeleotemas estaban quemados, seguramente de algún fallo eléctrico en el pasado.

Para bajar a la sala siguiente, había una escalera estrecha que terminaba a mitad de bajada. El resto, había que hacerlo por entre las rocas, agarrándote obligadamente a más estalagmitas, cuya forma ya era redondeada de los miles y miles de turistas que habían pasado por allí, poniendo su cálida y sudorosa mano sobre ella. Yo iba cabreándome conforme avanzaba y me cabreaba todavía más pensar que tenían dinero para montar afuera una cafetería y una tienda de recuerdos, pero no para poner una barandilla y evitar que se maltrate el lento trabajo del agua.

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Entonces llegamos a la sala inferior y empieza el espectáculo de verdad: un niño pequeño poniendo su pie sobre unas anemonitas preciosas. La madre al lado, sin decir ni pío. El mismo subnormal que había enseñado al niño a tocar lo que no debe, puso su mano sobre una estalagmita y allí se apoyó, durante minutos. El guía, no dijo ni pío.

Se subió a una piedra --por dios, casi me da un infarto cuando le vi ahí, subido a algo, pero luego resultó ser una simple piedra-- y empezó a soltar un discurso aprendido de memoria. Era como estos niños que salen a la pizarra y sabes perfectamente que repiten como loros, pero no tienen ni idea de lo que están hablando. De hecho, el discurso es hasta insultante, con afirmaciones como: "El ritmo de crecimiento de una estalactita es de un centímetro cada cien años. ¿Se dan cuenta? ¡Un centímetro cada cien años! Extremadamente lento, aunque depende de si ha llovido mucho o no". Después de cinco minutos de explicación en la que no le aclaran nada a nadie, salvo lo más obvio, básico y consabido sobre el tema, el guía te dice que pases por un pasillo y directos a la puerta de salida. Hala, hasta otra...

Ignoro cuál será el futuro de las Grutas de Cristal, pero recomiendo a todo el que esté interesado en verlas que vaya pero ya, porque de aquí a unos pocos años, aquello estará hecho un desastre. Miles de domingueros estúpidos incapaces de mantener las manos en los bolsillos cuando es debido. Nadie tocaría un Rembrandt en un museo, aunque hacer el Rembrandt haya costado la diez milésima parte de tiempo de lo que cuesta hacer esa estalagmita. Niños poniendo los pies sobre tales obras fruto del azar, el tiempo, la cal y el agua.

Las cuevas estuvieron habitadas en su día y seguro que los hombres que vivieron en ellas tampoco se cortaron a la hora de toquetear y fastidiar el lento trabajo del agua. Pero ellos no tenían más objetivo que sobrevivir y es lícito en la naturaleza fastidiar al prójimo en pos de mi propia supervivencia. Muy diferente al retrasado mental que se lleva a la familia el domingo a ver una verdadera maravilla natural y se dedica a fastidiarla. Que en pleno siglo XXI sigamos siendo cavernícolas es algo que no puedo perdonar al ser humano.

Y el guía, que no decía nada y que era un lorito repitiendo una explicación pueril, es para matarlo. Si yo fuese el encargado del garito, ponía unos reproductores con el texto grabado y los daba a la entrada. Me ahorraría un sueldo inútil.

Y lo más cojonudo es que no me dejaron echar una foto (sin flash, por supuesto) para que no se estropease el paisaje...
El Amo del Calabozo

Las Grutas y los Cavernícolas

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