Como cada año, llega el tres de enero, fecha en la que cuatro gatos frikis nos congratulamos en celebrar el nacimiento, en 1892, de John Ronald Reuel Tolkien.
Hoy es el día idóneo para irse con unos cuantos amigos a una colina verde de esas que ya no quedan, descalzarse, poner una mesita y unas sillas, llenarlas de comida y cerveza, para pasar todo el santo día comiendo, bebiendo, cantando, bailando y, por supuesto, fumando en pipa.
La Tierra Media es un lugar tan parecido a nuestro mundo, que resulta fácil evadirse un instante de semáforos, atascos y fotocopiadoras y transmigrarse místicamente hasta el bosque de Fangorn o hasta las Ered Nimrais, o verse a sí mismo contemplando el Mindolluin desde las fértiles tierras de Anórien. El que no lo haga hoy, pues él se lo pierde.
Desde que se hicieron las películas, el tema de los Tolkiendili ha cambiado. Te encuentras con el típico niñato que en vez de hablarte de Arwen Vanimalda te habla de Liv Tyler y la adolescente que suspira no por Legolas Hojaverde, sino por Orlando Bloom, pero, en esencia, los de siempre seguimos siendo los de siempre. Y recordar el cumpleaños de Tolkien es un modo de distinguirnos de esos Tolkiendili de nuevo cuño que ni siquiera se cuestionan
si los Balrogs tenían alas o no o si Boca de Sauron muere al final del libro o si sobrevive para atormentar la Cuarta Edad del Mundo. Tantas y tantas cosas dejó el viejo profesor en el tintero, que alguien ha de rellenarlas, aunque sea mediante conjeturas, esperando pacientemente a que a su hijo Christopher le salga de la entrepierna publicar el siguiente libro. El cumpleaños de Tolkien es la fecha indicada para pensar en estas cosas y dejarnos, por un día al menos, de quebraderos de cabeza, hipotecas, derramas de la comunidad de vecinos y multas de aparcamiento.
Que también tenemos derecho, ¿no?
Feliz Cumpleaños.
Alassë nosta Tolkienen.
El Amo del Calabozo
