AVISO: Este artículo NO revela partes de la trama ni nada por el estilo. No soy tan cabrón...

Pues nada, que hace unos días que fue mi trigésimo tercer cumpleaños (gracias, gracias) y, por cuestiones del destino, a este año le ha tocado la china a los libros a la hora de escoger regalos.

El primero de todos me llegó desde Argentina, donde mi amigo Guille tuvo a bien comprarme un sensacional volumen titulado "El libro negro del psicoanálisis". Estoy leyéndolo aún, así, por partes, lentamente y a trocitos, como si fuese un psicópata sádico que estuviese descuartizando a su víctima. Eso porque es un compendio de artículos sobre mi buen amiguete Freud y la panda que le siguieron. Curiosamente, cuando leo un libro de estos complicadillos (léase tochos), raramente estoy de acuerdo al cien por cien con ellos, y más raramente aún logran arrancarme una sonrisa maléfica. Este, por el momento, ha logrado ambas cosas. Es sorprendente cómo ese libro revela, con calidad innegable, cierta realidad que yo tenía en mi cabeza, como sospechas en algunos casos y como certezas en otros, sobre la auténtica calidad del psicoanálisis: una pseudociencia arquetípica. Sí, es un juego de palabras sobre Jung.

Otro de los libros que me han regalado es "Pura Anarquía", de Woody Allen. Es una colección de cuentos cortos. Llevo tres y me estoy desternillando de la risa, como me suele suceder con la obra de este tipo. Se pitorrea de la Sociedad Postmoderna con una elegancia y una mordacidad únicas. Surrealista, pero muy arraigado a la realidad social de una actualidad que a Allen, como a mí, se nos presenta tan cómica como estúpida.

Pero lo que me ha llevado a escribir este artículo y a titularlo de ese modo es que me han regalado "Harry Potter and the Deathly Hallows". Veréis. Le regalé el primero de la serie a mi mujer hace un par de años, y todos los demás los hemos ido leyendo uno tras otro, siguiendo la tónica de que ella los leía antes que yo, invariablemente. Cuando salió the Deathly Hallows, no pude evitar pararme en una librería y echarle un ojo al primer capítulo. Mi mujer, que no sabe inglés, me pidió amablemente (sí, es ironía, ¿desde cuándo una mujer casada pide algo amablemente a su marido?) que no lo leyera hasta que hubiera salido en español y ella lo hubiese leído. Como todos los anteriores.

Yo me olvidé del tema. He pasado varios meses evitando poner en Google nada relacionado con Harry Potter, porque no quería saber ni una puñetera palabra de lo que sucedía. El caso es que el otro día, de sorpresa, ¡zas! mi santa esposa me regala el librito de marras, en inglés, por supuesto, y yo me abalanzo sobre él con voracidad inusitada. Seiscientas y pico páginas de libro en guiri y me lo he acabado en seis miserables días.

Ya sé el final. Ya sé quién casca y quién no. Ya sé si los muertos siguen muertos o si todo era un truco de la Rowling para fastidiar. Ya sé todo lo que hay que saber sobre el Niño-Que-Sobrevivió y la madre que lo parió (Lily Evans Potter). Ya sé si El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado es un gilipollas que la diña en el último momento como un pringado o si realmente se lo monta bien y arma la marimorena. O si pasan ambas cosas. O ninguna de ellas. Hala. El caso es que muy ancho me he quedado. Chincha rabiña, yo tengo una piña, con muchos piñones y tú no los comes...
El Amo del Calabozo